Segunda Feira..

Não tenho pretensões de rasgar calendários ou tampouco excluir os dias da semana que em determinado momento de minha vida foram eivados de momentos desconcertantes ou desconfortáveis. Outrossim, sobretudo hoje, necessitaria excluir das páginas da vida a segunda feira!

Suponho ser os dias ruins ou bons necessários a minha vivência, onde não devo, em meus limitados e racionais entendimentos queimar etapas que devam ser vividas. Assim penso. Meu olho lateja, meu corpo não responde aos mais primitivos movimentos, executáveis com o menor esforço humano. O raciocínio é lento, virtuoso silencio me aflige. Os barulhos são intensos, as inquietudes de um dia corriqueiro e tão impertinente como são os dias de segunda feira não permitem que os que me rodeiam sintam, persistam, colaborem com o silencio que escorre de meus atos.

Não faz mal, paciência não tenho, porquanto tenho que acha-la, nem que seja na farmácia da esquina. Enquanto isso, silencio. Ou, ao menos tento silenciar. Acompanho o compasso do meu interior, que continua adormecido, ninado e mimado pelos braços da Mãe, que me embala e balança, com as mais lindas palavras que nem entendo agora, mas que devem significar isso: calar, desligar as baterias e as luzes, e deixar o dia ser o que ele é: uma segunda feira.

Sentimento

Sentimento.
Algo que mora em mim e não sei o motivo.
Me roubou para si, me tirou uma lasca.
Sentir.
Sentindo o que não sei, partindo para onde não vou, onde desejo permanecer.
Sem ir, vou, sem ir.
Chegar sem ao menos partir, de mim fica o consolo em meu olhar brilhante, que reluz o teu, e sem palavras distingue o sentimento.
Sensibilidade.
Aflora em mim, quando sai de ti, um doce olhar, aquele olhar que sei ser pra mim.
Olhar.
Que nada anseia, nada deseja, nada espera. Somente olha, simplesmente olha, por tudo, por nada.
Falar.
Que em todos os instantes procura ansioso o comentário inesperado da pergunta não feita.
Pensar.
De se saber ser quem se é e, sem nada esperar, acolhe tudo dentro de si, no lado esquerdo do peito.
Poesia.
Que ganha vida, verbo e cor, que não devem fazer parte das prateleiras do esquecimento.
Sentimento.
Algo que mora em mim e em você.

Lindo moço..

Os pensamentos vão e vem.

Os desejos se misturam aos anseios de não querer pensar.

Os sonhos vem e vão.

As virtudes são permeadas onde eu as possa alcançar.

Se desejo, não quero, de desejos já vivi.

Só anseio, e espero, permear o que aprendi.

As prescrições de uma vida tranquila,

as decisões de uma vida vivida.

As confusões de uma vida sofrida,

as conclusões de um amor revelado.

Para que possa,

de todo modo,

lembrar do moço,

aquele do poço,

que sentou-se na razão,

para roubar-me a emoção...

Pintando o caminho..

Pintando paredes.

Nunca imaginei que pintar fosse tão reconstrutor.

Pintar parede mesmo, de casa, do meu quarto.

A cada pincelada recordava-me de minha vida, meus erros, minhas dores.

Ao passo em que a cada pincelada perdia-me em afazer tão braçal e desprovido de atrativos mais abastados, à primeira vista.

Tentava alcançar algo inalcançavel ao primeiro olhar.

Olhar desprovido de coragem, olhar medroso

Tentava pintar mais alto, pintar tudo, nenhum espaço poderia demonstrar o velho, a tinta de cor que não agrada mais. Tornou-se velha, ultrapassada, clamava por renovação.

Assim era minh'alma, sensibilizada pelo toque do criador.

Desgastada pelo tempo, destruída pela vaidade da exposição.

Anseava pelo toque, pela transformação do seu criador.

Não, não eram retoques, eram pinturas reais que ela clamava. Os retoques já não resolviam mais, ela precisava morrer, para só então nascer.

Estava suja, acostumada com seu jeito velho de ostentar seus costumes.

Restava desgostosa, com suas cores desfalecidas de cansaço, com a mesmice de estar sempre bem, não precisar de ninguém, ao menos aparentemente.

E foi com esse olhar, que enxerga a linha tênue do ser e do estar, do amor e desamor, do quente e do frio, contudo morno jamais. Com esse olhar, que enxerga turvo o caminho que deve ser seguido e clama aos passos para que siga ao horizonte belo, que se forma na paisagem a frente. Com esse olhar, que chama o peito a perceber que a beleza da vida é construída de pequenos atos, à primeira vista torpes, como a pintura de uma parede...